Что мы, в сущности, знаем о других людях? В лучшем случае можем предполагать, что они похожи на нас.

В лофте Джима нет трофеев. Там только чистота скребет со всех углов, растекаясь тошнотворной стерильностью. Любая небрежность Джима - попытка подражания. В лофте стерильность пахнет спиртом. Так мог бы жить врач, но у Джима никогда не было амбиций такого масштаба. В его жизни все всегда сводилось к семье и в голове по кругу звучал голос матери. Чертова сука никогда не относилась к Эллиоту с любовью. И это становилось камнем преткновения. Навязчивой идеей. Манией. Поэтому в жизни Джима нет медицины, нет случайной небрежности, нет ничего, что о нем бы хотелось сказать. В жизни Джима есть удачно сделанные вклады, протягивающие кровавые лапы из прошлого. Никто не спрашивает кем ты работаешь, когда ты приносишь пол ляма в банк. Никому не интересна законность твоих действий, когда ты отдаешь круглую сумму на долгое хранение под процент. Таких как Джим называют рантье.

Таких, как Эллиот называют психопатами.

В доме Эллиота есть отдельная комната, где стерильность бывала разве что чужим вздохом полвека тому. Старый дом на отшибе мира, посреди толстенных сосновых стволов, где москитов больше, чем людей. Эллиот не знает, кому раньше принадлежал этот дом, но использует его, как свой. Случайно найденная хибара в лесу - вот что это на самом деле. В доме Эллиота есть комната трофеев. Чаще всего неприметных, отсутствие которых не бросается в глаза на месте преступления. Иногда это кольцо, иногда снимок, иногда чей-то позолоченный ролекс. О, его звали Джошуа и он был прекрасным принцем с голубыми глазами, ярко выступающими из черных кудрей. Заводной, молодой и дерзкий. Потягивал виски-кола, плевался табачным дымом и звал на танцпол. А потом горстями жрал таблетки в моей тачке и с готовностью вставал на колени. Кажется, он был то ли богат, то ли зависим от родителей. И наркотиков. Но не от меня. Мелкий ублюдок. Часы, оставшиеся в напоминание, теперь кричат с полки немое "нет". Джошуа мог бы жить, так думается Эллиоту, если бы не говорил "нет". Эллиот не хочет думать, что никто из его жертв на самом деле не мог выжить. Что нет такого ответа, который бы устроил его. Что вся его игра - это не погоня за согласием, а гонки со смертью.

Never get loose. Never escape. Ready to look
i  n      y  o  u  r      f  a  c  e
I will give you what you need!

- Голову? - смех лаем срывается с губ и бьется о стойки, отражается в стеклах. - Как можно потерять голову? - в удивлении плещется насмешка над обществом, ведь как можно потерять целую голову? Это не фантик, это голова, черт побери! - Поищите в лесу, вдруг укатилась. - снова смеется и думает о дорожке, по которой укатилась чертова голова. Прямиком через лесную чащу, между сосен, от старой водонапорной башни направо и еще шесть миль на запад.

В голове эхо прокатывается на манер голоса Джейдена. Какого хрена он с ними делает. Какого хрена я с ними делаю. Брось, Джей, ты знаешь. Ты видел заключения судмедэкспертов. Ты знаешь, что именно я с ними делаю. И как долго и насколько успешно. Моей ДНК там больше, чем их собственной. Ты знаешь, Джей. Но ты не можешь уложить в своей голове ответы на вопросы "почему" и "зачем".  Я расскажу тебе. Может быть. Позже. Рука свободно ведет руль в сторону, автомобиль сворачивает на красный под сигнал, летящий в бампер. Вновь повисает блаженная тишина, в которой музыка, дыхание, призрачные остатки смеха их обоих.

Это все, как игра с голодным медведем. Истекающий кровью пытается найти пищу для голодного зверя, а зверь смотрит на кровь и облизывает клыки. Зверь тянет носом воздух и аромат металла распадается на молекулы соли. Он смотрит прямо в зияющие раны, подбирается ближе, норовя лизнуть шершавым языком, чтобы глотнуть свежей, соленой, манящей. В этой игре нет правильного действия, которое позволит обоим сохранить жизнь. Один все равно умрет. Станет жертвой голодного зверя. Других вариантов не предусмотрено потому, что Эллиот не проигрывает. Эллиот не последователен, импульсивен, но удачлив, как чертов лепрекон. Он не просчитывает и не играет в шахматы. Он срывается и летит в омут. Но не проигрывает. Никогда.

Гул музыки, шум голосов, толпа на входе. Когда у тебя есть деньги, ты не обременен этими проблемами. Ты паркуешься за углом и прикидываешь дорогу к вип-входу. Нет, нас нет в списках, но у нас есть свой. Вот тут, посмотрите, даже Бенджамин Франклин есть. О, смотрите ка, их даже два. Они очень хотят порадовать вашу супругу. Любые двери открываются мертвыми президентами - иронично. Про мертвых Джим может многое рассказать. Как, впрочем, и Джей.
- Пойдем к бару. - через густой голос черного рэппера с трудом слышны собственные мысли, путающиеся в candy shop - [своего рода candies лежат в кармане, на всякий случай и Эллиот думает, что случай настанет]. Рука скользит по плечу, увлекая за собой. Как способ не потерять друг друга. Или очередной импульсивный шаг Джима. Очередная вспышка во взгляде, обволакивающая огнем, обдающая жаром. Но, как змей из Эдема, шепчущая: «я рядом, приятель, я рядом с тобой.»

Лопатками ощущает твердый срез барной стойки, плечом - тепло соседнего. Взгляд перебегает от вспотевших смазливых лиц и тел к Эдвардсу, задерживается на мгновение,
- Расскажешь что там случилось? - склонившись к уху, коснувшись дыханием щеки. - Можем пойти туда. - Джим кивком указывает на вип столики наверху, где на диванах вроде удобнее, да и шума поменьше. Он не думает, что им двоим захочется танцевать, а пить этот дрянной виски можно где-угодно. Впрочем,
- Ну и я кое-что прихватил. - на уровне бедра касается пальцами, демонстрируя зажатый в ладони гриппер с несколькими цветными таблетками. Джим бы не стал вот так с порога толкать к кокаину. П о з ж е. Пока он улыбается уголками, доверительно глядя на друга. Ну... Джим ведь рядом. Он поддержит, проследит, ничего не случится. А расслабиться Джейдену явно не помешает. С наркотой всегда по одному сценарию. Ты смотришь, отрицаешь, не осуждаешь. Потом смотришь, отрицаешь, но уже заинтересован. Смотришь, отрицаешь, но испытываешь сомнения. Смотришь, хочешь попробовать. Пробуешь. И дальше ты либо открещиваешься на всю жизнь, либо летишь в омут, ловишь бэдтрипы, просыпаешься с желанием втолкать в свое тело еще порошка. Эллиот не предлагал ничего кроме травки, но это даже не наркотик в штатах. Таблетки, как новый уровень.
- Хочу, чтобы тебе стало легче. - улыбка тянет губы, озаряя лицо и зажигая глаза. Искренний порыв помочь другу. В голове шепотки, голос матери, смех старшего брата.

[indent] - ты навлечешь на себя беду, эллиот! ты зря затеял эти игры!
[indent] - пошла на хуй.

Одна таблетка и вот ты уже летишь в кроличью нору. Ты уже и не ты вовсе. Ты не спешишь на чай к королеве. Ты не ищешь укатившуюся голову. Ты почти что не существуешь. Только легкое тело, подхватываемой ветром. Ты летишь и тебе хорошо. Ты летишь и я рядом, Джей. Я держу тебя. Я буду держать, чтобы ты не упал и не оступился. Ты же знаешь, я рядом. И я буду рядом с тобой до конца, пока сам не загляну внутрь. Пока не познаю бездну в тебе. Пока не покажу свою собственную.

За улыбкой на изгибе губ помутнение. Вспышки алого. Залитая кровью комната. И мысль о том, чтобы идти через отказ, возбуждает. Но Эллиот смотрит глазами Джима в лицо Джейдена. Эллиот не ждет отказа, Эллиот не толкает к пропасти. Он ласково берет за руку и ведет туда сам.

тьма из пустых глазниц заглядывает прямо в душу. алые капли стекают по полуразложившейся коже, облепившей череп, просвечивающий сквозь выеденные временем дыры. костлявая рука тянется к Дане и тихий загробный шепот проползает липким холодом по позвоночнику. ты виноват. знаешь? это ведь всё твоя вина. ты должен умереть. должен умереть. умереть. умереть. смерть сжимает пальцы на его шее, а он лишь смотрит в мрак, затаившийся в глубине проемов, некогда скрытых серо-голубыми глазами. боли нет, лишь чистый ужас, перехватывающий дыхание, отбирающий последние капли кислорода.

двадцать третья минута сна заканчивается резким пробуждением. Даня смотрит в потолок, широко распахнутыми глазами и вместо белого полотна видит всё тот же пристальный взгляд чистой, непроглядной тьмы. легкая дрожь стелется по всем телу до тех пор, пока мрачный образ не рассеивается в лучах солнца, показавшегося из-за туч на несколько блядски удачных секунд. дыхание рвано возвращается, наполняя легкие кислородом, словно насос начал снова работать, пусть даже не совсем исправно. Даня знает, что исправно его легкие уже никогда не заработают. эта херня внутри сожрет его подчистую. похер. он тянется к прикроватной тумбочке, чтобы стащить с неё мятую пачку и выловить оттуда последнюю сигарету с зажигалкой. легкий щелчок кажется слишком громким в тишине, овладевшей пространством. к потолку устремляется тонкая струйка дыма, соскользнувшая ядовитой змеёй с губ парня и исчезнувшая в пустоте над его головой. на третьей тяге кашель начинает драть глотку, впиваться иглами в плоть и выворачивать наизнанку, пронизывая легкие раскаленным чугуном. соль прижигает слизистую глаз и тихое - блядь. - вырывается на выдохе. нормальный человек на его месте постарался бы отдышаться. Даня затягивается очередной дозой никотина и растирает ладонью каплю, которая стекла по щеке.

- да пойду я на прием, отъебись уже, а? - на том конце провода Соня переходит на ультразвук в своей попытке достучаться до проклятья их семьи. Пожарский скидывает звонок и отбрасывает в сторону телефон. ему нахер не сдался этот психиатр и его помощь. вон их сколько было, никто не справился. потому что, чтобы помочь, надо желание пациента выбраться из дерьма, вроде так говорят обычно. у Дани такого желания нет. он хочет просто спокойно сдохнуть и чтобы его никто не трогал. только складывается ощущение, что даже в гробу его найдут, воскресят и опять начнут иметь мозг во все извилины без перерыва на сон и отдых. зато никаких, блядь, жалоб на недотрах, да, Дань?

Даня натягивает черные джинсы, майку с каким-то долбануто-абстрактным принтом, купленную в свое время под очередной дозой наркоты, и чёрный пиджак. надевает чёрные адики с их приевшимися тремя полосками, которые контрастом разрезают мрачность кроссовок. натягивает пальто и стремительно валит из квартиры, стараясь не заглядывать в зеркало, занимающее половину шкафа-купе, сожравшего знатную часть прихожей. Пожарский ненавидит зеркала, в них можно увидеть, насколько фигово ты выглядишь, когда в твоей жизни отсутствует сон, нормальное питание и трезвость. он держит путь в метро, чтобы очередной сардиной забится в жестяную банку и вывалиться оттуда на нужной станции. главное купить сигарет по пути. и бутылку виски? конины? водки? похер.

такое приевшееся - добрый день, присядьте пока, вас скоро примут. - Даню воротит уже от этой лживой любезности. словно он смертельно болен и сейчас сдохнет прямо здесь, если не улыбнуться ему во все тридцать два зуба. похер. Даня умеет ждать, у него ведь времени вагон и маленькая тележка, в которой покоится бомба с запущенным часовым механизмом. тик так, тик так, осталось не долго, тик так. дверь открывается и парень встает, кивает головой, подтверждая, что имя принадлежит ему и проходит в кабинет, наспех оглядывая пространство. куда пафоснее предыдущего места. пространство давит. Даня бы с удовольствием развернулся и свалил, но он обещал не выебываться, поэтому просто садится на кресло, утопая в спинку.

усмешка слетает с губ Пожарского и он замирает на мгновение утопая во взгляде, устремленном на него. тяжело и вязко, словно стал маленькой букашкой, попавшей в смолу и застрявшей в ней на века. - хочу сдохнуть спокойно, а мне не дают, вот пришлось сюда тащится, чтобы отвязались хоть на пару дней. - Даня говорит спокойно, не разрывая зрительного контакта. кажется, обычно начинать надо не с этого, но какая разница? - похоже, предыдущие психиатры считали, что у меня депрессия. и, похоже, несколько попыток выпилиться из жизни, тоже не являются нормой. - он пожимает плечами, мол вроде как это должно быть нормальным, но все в этом мире настолько зациклены на сохранении своей жалкой шкуры, что другого взгляда на смерть не приемлют. Даню этот момент всегда раздражал. почему, если человеку тошно жить и его окружает гниль, давно заразившая его и изъевшая всё нутро, то он не может просто уйти туда, где возможно не будет нихера, а значит не будет и всего дерьма, которое день за днем подкидывает вселенная. может он хотя бы сможет выспаться. было бы неплохо. - вроде всё. ну, еще кошмары, бессонница, наркотическая зависимость, проблемы с алкоголем. - парень прикусывает губу, пытаясь вспомнить, что еще можно добавить к этому списку впитавшихся в него проблем. похер. - да, теперь наверное точно всё. - Даня вглядывается в глаза напротив. завораживает. душит и завораживает. он, конечно, не фанат походов к мозгоправам, но в этом взгляде можно утопиться. как в ледяной воде. когда перехватывает дыхаение. отнимаются ноги и руки, а потом медленно начинает отказывать весь организм.

звон.
свесившись с кровати, тонкая рука пальцами задевает чужой бокал на длинной изящной ножке - пузатое стекло падает на пол, капли недопитого шампанского разливаются на паркет. от звона Арман открывает глаза и щурится на яркий свет, бьющий из всех окон чужой квартиры. на огромной кровати сплетенья рук и ног заковывают в клетку, из которой сложно выбраться - Арман пытается, лениво вытекает из чужих пальцев, с сонной улыбкой целует макушку (Годрика? Шейлы? или кто этот третий?), выбирается из одеяла и встает босыми ногами на холодный пол. в голове с трудом складывается по крупицам картина прошедшей ночи, пролистывается незримый календарь в поисках важных отметок, о которых парень мог бы забыть. экзамен завтра, ладно. вздох и широкий зевок, взгляд, брошенный за спину - клубок тел мирно сопит в гнезде из пледов и одеял.

- Ари, ты ведь не забыл о нашем бранче? - вот оно. вот та отметка, которую он искал в этих чертовых календарях. бранч! каждый вторник бранч с мамой. тонкие пальцы спешно роняют зубную щетку в раковину,
- нет, мам, конечно. но я, кажется, немного задерживаюсь. погоди минутку... - он быстро запускает убер, ищет свое местоположение и радуется тому, что не уехал далеко из центра, - минут через 20 буду. подождешь? - он опоздает всего минут на 15, не так страшно. если бы мама позвонила позже, было бы хуже. но эта женщина довольно хорошо знает своего сына. и, даже без виноватых признаний Армана, Лея понимает, что сын и правда забыл про бранч. как всегда. ему жмут обязательства, ему тесно и тошно в клетках обещаний. он ведь не со зла, просто не умеет в эти жесткие рамки. не получается.
- конечно, милый. я закажу тебе салат. и черный кофе. купи мне по пути пачку парламента. - голос матери звучит тепло и мягко, что невольно заставляет Армана улыбаться в пустоту коридора,
- конечно.

когда майский Лондон выдыхает прямо в лицо, Арман на ходу застегивает синюю рубашку в крупный узор из розовых кактусов. болтающиеся шнурки конверсов он завязывает уже в машине такси, там же пальцами поправляет непослушные кудри и придирчиво осматривает свое лицо в зеркале. за пятнадцать минут пути он успеет поправить бедствие недосыпа консилером и пудрой, чтобы приехать к маме бодрым и свежим. засос на шее немного портит картину, но если откровенно - и к этому Лея давно привыкла. ее сын не из тех, кто ведет спокойную тихую жизнь. сегодня он в кедах, дурацкой рубашке, пусть и от какого-то именитого бренда, узких черных штанах. а мог бы быть в юбке или корсете. и этому Лея бы тоже не удивилась.

бранч с салатом и горячим американо проходит по намеченному плану. дежурные вопросы про отца и учебу, молчаливое слушание историй про старшего брата - хорошо, что не сравнивают с ним самим и ладно. был бы Арман человеком, умирал бы сейчас от жутчайшего похмелья, но так удачно сложилось, что вчерашние ром и шампанское в смеси с экстази и травкой никак не влияют на сегодняшние утро и день. Арман свеж и бодр, улыбается, сыпет шутками и комплиментами. все также притягивает внимание, взгляды, комментарии и улыбки. он всем кажется славным парнем, который этот полдень посвятил встрече с матерью. и в целом... они ведь все, каждый в отдельности, правы. но они все не смогли бы выдержать Армана дольше пары часов. слишком бурный. слишком живой. слишком. в нем будто всего слишком. словно вся вселенная сошлась в одном тонком теле.
- у тебя новая тушь? - Лея щурится, присматриваясь к глазам сына через стол, - мне кажется, прошлая так не разделяла. - Арман улыбается, дожевывая салатный лист,
- да, ту я потерял в квартире и даже служба клининга не смогла ее отыскать. кстати, я был вчера в молле, купил тебе... вот! - он смеется, выкладывая из сумки на белую скатерть стола флакон духов - Joss. простая символичность, которая заставляет Лею мягко рассмеяться. Арман и сам давно пользуется именно этим парфюмом, просто другим ароматом.
- спасибо, милый. Паулина приезжает в выходные. заедешь в гости? - он оживляется еще сильнее, роняет вилку, выглядит внезапно таким возбужденным и взволнованным, словно ему предложили завтра же отправиться гладить китов в безумной экспедиции по океану.
- конечно! позвонишь в пятницу? сориентируемся по времени.
а заодно Лея напомнит сыну о приезде сестры. чтобы он снова не проебался.

в квартире Армана встречает блаженная тишина. иногда ему нужно пару часов в одиночестве, чтобы перезарядиться, выдохнуть, подготовиться. дольше нельзя, иначе он снова начнет погружаться в непроглядную тьму депрессии. два года назад такое случилось и родители парня были в настоящем ужасе. вечно веселый и яркий, Арман за сутки вдруг стал нелюдимым интровертом, который не мог даже из кровати вылезти. психотерапевт разводил руками, не зная что и предполагать. тогда в дело вмешался Бастиан. строгий к сыну и его увеселительным поездкам, он сделал невозможное, буквально переступив через себя - вывез сына в Эмираты и вместе с ним отправился в клуб. потом во второй. третий. к утру Арман начал улыбаться. к вечеру следующего дня он уже стал абсолютно невыносим для отца, полноценно вернувшись в свое привычное состояние. Бастиан тогда сказал лишь,
- я сделал то, что должен был, как отец. но дальше я возвращаюсь домой.
и, наверное, за это Арман благодарен отцу больше всего. он знает насколько сложно далось такое приключение главе семейства, а потому ценит это поступок по сей день. и точно помнит, что ему нельзя долго оставаться одному.

поэтому в девять он пишет Итану.
ему нужно куда-то себя деть, а вчерашняя компания сегодня вся разбрелась по домам и делам. да и Арман... он любит каждого, с кем по итогу оказывается в постели, но всегда, во всем и у всех, пожалуй, бывают особые всполохи. бывают звезды, которые горят ярче прочих. у Армана такая звезда - Итан. он всегда горит в памяти, как нечто особенное. с его братом он почти не знаком, видел издалека, но почему-то ощутил внутри какое-то странно сопротивление. будто цепи удержали на месте, не дав подойти ближе. а Итан... с ним всегда слишком тепло. с ним ярко. и он не надоел за эти пару месяцев, минувших с их знакомства.
"хочу ночную фотосессию. разденешь меня перед объективом?"

так они и познакомились в конце февраля. Арман случайно увидел снимки Итана в инстаграмме, загорелся идеей, вдохновился работами и написал в директ. а по итогу оказалось, что они оба видят мир не так, как видят его другие. в первую встречу никакой фотосессии не случилось - они просто ездили по Лондону на тачке Ари, восхищенно пялились на подсвеченные здания, громко смеялись, обсуждая последний концерт, стоя в пробке, а потом на парковке закрытого торгового центра пили вино из бутылки, одной на двоих, и закусывали бургерами из мака. без люксовости и пафоса, зато с бешеным пульсом жизни.
сегодня пульс бьет сильнее. синусоида взлетает вверх, бровь изгибается дугой, второе сообщение улетает следом за пераым.
"позови брата."
хочу, чтобы он тоже смотрел.
хочу, чтобы вы оба смотрели.
и....

в его жизни было полно тройничков и прочих вариаций, но иногда еще вспыхивает горячим узлом в животе от чего-то будто бы совсем нового. ну что, не было у него близнецов? были, конечно! и не раз даже, и не два. но Итан и Айден... что-то манит, влечет, словно магнитом. Арман довольно мягко подбирался к Итану, изучал, привыкал, приучал. чтобы быть тем, кому доверяют. чтобы самому доверять. пусть это не отношения, но это и не fwb, что уже ново. может потому и манит так явно. с Итаном вышло не так, как со всеми. конечно, сегодня утром Арман проснулся с другим людьми, но так вышло. так постоянно выходит. он не может жить в клетке и ему, как бы печально это для кого-то ни звучало, мало одного человека. может быть, поэтому он хочет, чтобы сегодня их было двое? чтобы почувствовать, попробовать - а каково это, если больше взглядов и рук? если воздух сильнее прогревается от ощущения, что вы не наедине. даже если из этого выйдет просто фотосессия, Арман хочет окунуться в эту атмосферу. хочет почувствовать то новое, что еще доступно.
он надеется, что доступно.

студия в центре Лондона находится буквально в двадцати минутах пешком от квартиры Армана. он берет три стакана кофе с амаретто, прогуливается неспешно по оживленным улицам, попутно выкуривает две сигареты, пока в наушниках играет Фармер - она задает нужный тон. тот уровень отрешенности в искусстве, который красоту делает декадансом. щепотка отрешенности, грамм фатализма, горсть эмоций и налет мрачного торжества. коктейль, из которого обычно получаются лучшие полотна Армана. завтра. завтра нужно на экзамен. но мысль ускользает также быстро, как появилась. взгляд упирается в подсвеченную желтым светом вывеску, пальцы отшвыривают недокуренную сигарету в урну и дергают дверь за тяжелую металлическую ручку.
- Итан? - пройдя по коридору и дойдя до самой студии, Арман входит в уже знакомое помещение. подставка со стаканами кофе остается на столике у входа, Арман поднимает голову и откидывает кудри со лба. сейчас на нем идеально белая рубашка с жестким воротничком, строгие черные брюки и туфли на каблуке. и сейчас он чувствует себя максимально взвинченным. горящий взгляд буквально поджигает воздух, создавая электрические разряды,
- я принес кофе. - губы тянет улыбка, - с ликером.